Poeta simbolista, GILKA MACHADO nasceu no Rio de Janeiro em 12 de março de 1893. Integrante do grupo de “espiritualistas” da revista Festa (1927), Gilka estreou em um concurso literário do jornal A Imprensa, aos 14 anos – quando foi taxada de “matrona imoral” pelos críticos da época –, e seu primeiro livro, Cristais Perdidos, foi publicado em 1915, aos 22.

A antologia Sonetos y Poemas de Gilka Machado foi publicada em Cochabamba, na Bolívia, em 1932, e, um ano depois, foi eleita “a maior poetisa do Brasil”, a partir de um concurso realizado pela revista O Malho (Rio de Janeiro).

Embora contestada inicialmente, chamou a atenção dos críticos e é uma das pioneiras na escrita de poesia erótica no Brasil. Seus poemas são audaciosos para os moralistas do final do século XIX, pois falam da condição feminina e do desejo de se libertar do papel imposto à mulher. Com eles e com sua participação social e política – é uma das fundadoras do Partido Republicano Feminino em 1910 – rompe com alguns paradigmas até então estabelecidos.

“A ousadia de sua lírica não foi aceita, principalmente porque pregava a libertação dos instintos femininos sem reservas, numa linguagem direta e franca, diferente daquela praticada por poetas da época, que ainda se ressentiam das influências parnasianas, com suas metáforas arrojadas e suas inversões sintáticas”, escreve Rosana Gonçalves (2012, p. 9).

Entre seus livros, Estados de Alma (1917), Mulher Nua (1922), Meu glorioso pecado (1928) e Sublimação (1938) – em 2017 a obra de Gilka Machado foi reunida em Poesia Completa, num projeto da editora paulista Demônio Negro, organizado por Jamyle Hassan Rkain, que resgata a obra da poeta, esgotada desde 1993.

Em 1976 foi convidada por Jorge Amado para fazer parte da Academia Brasileira de Letras (ABL), mas recusou, ficando para a escritora Raquel de Queiroz o título de ser a primeira mulher eleita para a ABL em 1977. Gilka ganhou o prêmio Machado de Assis da mesma Academia Brasileira de Letras em 1979, e, no dia 17 de dezembro de 1980, faleceu, aos 87 anos – mais há mais de uma década havia abandonado a poesia.

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OLHOS VERDES

Ha na vibrante côr dos teus olhos, creatura,

a virential frescura

dos verdes e viçosos vegetaes;

teus olhos são, na côr e na espessura,

florestas virginaes,

onde das illussões o alacre bando

passa, de quando em quando,

cantando...

Olhos de expressões graves e fidalgas,

postos na introversão dos intimos scismares.

Olhos que lembram solitarias algas,

pompeando á superficie esmaecida dos mares.

Olhos onde do olhar alheio mal escondes

a tua alma aisteroide, a tua alma singular,

pois, coma através das frondes

côam-se pelo espaço as filandras do luar,

tua alma os olhos te ablue, inunda,

transvasa e o rosto te illumina e banha

de uma luz albuginea, luz estranha,

luz que do luar supponho oriunda.

Ha nos teus olhos a verdura intensa

das aguas mortas, das estagnações,

e quem os vê, depressa, pensa

vêr tenros tinhorões...

Olhos de cujo olhar os gonfalões desfraldas,

e deixas a rolar por todo o ambiente,

como uma chuva undante, uma chuva esplendente,

uma diliquescencia de esmeraldas.

Quando entreabro do sonho os fenestraes postigos

e aos teus olhos amigos,

para melhor os vêr, envio o olhar,

tuas pupillas julgo orvalhados pascigos

onde, sempre a pastar,

vive, das illusões proprias só das creancinhas,

o armento de ovelhinhas.

Olhos que lembram folhas pendidas,

folhas do vento na aza levadas,

postas em tristes, hiemaes jazidas

de alvacentas estradas.

Olhos macios,

cujos olhares supponho rios

a desaguarem nos olhos meus;

olhos de tal mysticismo feitos

que, olhos herejes ficam sujeitos,

só por fital-os, a crêr em Deus.

Divinos olhos, cujas pupillas,

langues, tranquillas,

são duas malvas,

malvas escuras,

abertas sempre sobre as brancuras

das corneas alvas...

Olhos com os quaes meus olhos maravilhas

de luz,

olhos que são abandonadas ilhas

do oceano á flux...

ilhas distantes,

apparecidas em alto mar,

onde os meus olhos – dous navegantes,

andam buscando sempre aportar.

Olhos serenos, olhos de creança,

de olhar queixoso como onda mansa,

como onda calma,

que lasso, leve, langue se lança

na praia solitaria da minha alma.

Olhos solennes e scismadores,

verdes como os oceanos, como as franças,

olhos – embalsamadas esperanças

postas sobre o brancor de estaticos andores.

Olhos tristonhos,

por onde vejo, em procissão e em côro,

desfilarem verdes sonhos,

sob os arcos triumphaes dos supercilios de ouro.

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Ser mulher

Ser mulher, vir à luz trazendo a alma talhada

para os gozos da vida: a liberdade e o amor,

tentar da glória a etérea e altívola escalada,

na eterna aspiração de um sonho superior…

Ser mulher, desejar outra alma pura e alada

para poder, com ela, o infinito transpor,

sentir a vida triste, insípida, isolada,

buscar um companheiro e encontrar um senhor…

Ser mulher, calcular todo o infinito curto

para a larga expansão do desejado surto,

no ascenso espiritual aos perfeitos ideais…

Ser mulher, e oh! atroz, tantálica tristeza!

ficar na vida qual uma águia inerte, presa

nos pesados grilhões dos preceitos sociais!

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Volúpia

Tenho-te, do meu sangue alongada nos veios,

à tua sensação me alheio a todo o ambiente;

os meus versos estão completamente cheios

do teu veneno forte, invencível e fluente.

Por te trazer em mim, adquiri-os, tomei-os,

o teu modo sutil, o teu gesto indolente.

Por te trazer em mim moldei-me aos teus coleios,

minha íntima, nervosa e rúbida serpente.

Teu veneno letal torna-me os olhos baços,

e a alma pura que trago e que te repudia,

inutilmente anseia esquivar-se aos teus laços.

Teu veneno letal torna-me o corpo langue,

numa circulação longa, lenta, macia,

a subir e a descer, no curso do meu sangue.

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Meu Glorioso Pecado

(da série de alguns)

Se te injuriei, por uma rebeldia

dos meus nervos exaustos de pesar,

pensa com que perversa hipocrisia

tu me agastaste para me magoar!

Pensa que, só por teu sabor de um dia

– glória de uma conquista singular –

minha vida perdeu toda a alegria,

é uma morte que vivo devagar!

Sempre a revolta vem de uma agonia:

a injúria ser um beijo poderia,

teu beijo envenenou-me o paladar

Medita alma volúvel, alma fria:

– Quanta vez uma ofensa acaricia!

– Como um carinho sabe nos matar!