ANDREEV VEIGA nasceu em 9 de agosto de 1981, em Belém (PA). É autor de O mergulho do afogado (2019) e de dialogonuvem (2015; 2017), que recebeu o Prêmio Literário Dalcídio Jurandir, da Fundação Cultural do Pará no ano da publicação, que permitiu sua participação no Programa Seiva, que premia projetos de pesquisa e experimentação artística.

Em 2013, ele já havia sido contemplado com a Bolsa de Criação e Experimentação Artística (IAP) pelo projeto Entre portas – passagens da memória, sendo que, no ano anterior, recebera o Prêmio Bolsa Funarte de Criação Literária com o projeto Insular Palavras. Em 2008, o poema “Reinventando a morte” mereceu o Prêmio Literário Valdeck Almeida de Jesus de Poesia.

São dele as videoartes A espera (2015) e antes que chegue (2014).

* * *

sabor sem fronteiras

penso em escrever

como se fosse o fim de um relacionamento

– isso me incomoda –

assassino um dois três filhos de uma vez

a dama abre um sorriso

sobre as quatro bocas da máquina

refoga com sazón o almoço do domingo

abre a panela

e manifesta sua satisfação

abro o maço de cigarros

ponho-me a contemplar o slogan

“sabor

sem

fronteiras”

a dama

franze o rosto ao servir a mesa

disfarço

dizendo que o pão que esfria

teve um aumento simbólico este mês

* * *

REINVENTANDO A MORTE

enquanto o sulco

derramava pela última vez

deixando escorrer o enxofre pela casa

o armário era esvaziado

e desencontrava no vazio

seu próprio semblante

enquanto o leito confundia-se ao espírito

e a oração inebriava a madrugada

com seu luto

mais um café era servido

e sem a intenção

de reinventar a vida

– com tantos outros assuntos –

a morte era esquecida

* * *

chego outra vez a ficar sem trabalho

chego outra vez a ficar sem trabalho

cato moedas e o vício pelo álcool

despejo em meus melhores amigos

isso me garante

ainda

alguma forma de sobrevivência

não espero nada dos outros

além de mudez

que desate-me de suas memórias

embalsamado

o dia se abre com a mesma covardia que eu o enfrento

pareço inútil chegando sem as chaves em casa

a vida – toda –

parece só mais um substantivo

nomeando um sentido para o fracasso

trinta anos de dor

não valem como companhia para esta noite

numa volta à orla nas ruas

chegando de lugar nenhum

com as mãos abanando

o fogo da misericórdia divina