O escritor PAULO BENTANCUR nasceu no dia 20 de agosto de 1957, em Santana do Livramento. Publicou crônicas, contos e voltou-se para a literatura infanto-juvenil, mas tem em seu currículo um livro de poemas Bodas de Osso, de 2005, que recebeu o Prêmio Açorianos.

Foi merecedor de outros três Açorianos: pela organização de Simões Lopes Neto – Obra Completa (2004), O menino escondido (1996) e por Instruções para iludir (1995). Teve contos publicados na Argentina e na Itália, trabalhou em editoras como revisor, preparador de originais, tradutor do espanhol e editor assistente, coordenador do Livro e Literatura da Secretaria Municipal da Cultura de Porto Alegre e editor da Imprensa Oficial do Rio Grande do Sul, quando editou, junto com o artista gráfico Antonio Henriqson, a revista cultural VOX XXI (2000-2002).

Entre seus livros, A solidão do Diabo (2006, crônicas), Agulha ou linha, quem é a rainha (1992, infanto-juvenil), As rimas de Rita e O olhar das palavras (ambos de 2005, voltados para o público infanto-juvenil). Escreveu para jornais do estado, entre eles a Folha de Hoje, de Caxias do Sul (RS), e ministrou oficinas de criação literária e de leitura crítica.

Faleceu em 28 de agosto de 2016, em Nilópolis (RJ), em decorrência de uma parada cardíaca.

* * *

URBANO

A cidade abre-se em luz,

fecha-se na sombra

reduz meu olhar

se não a ouço.

Mas seu tráfego grita.

Sua gente agitada

imita o tempo sem música

e eu escorro lentamente

na direção desse mar.

Sou um afluente

que a avenida recebe,

incorpora em seu leito

e nas tardes de um sol poeirento

escorro no fluxo do cimento.

Da Zona Norte ao Centro

são trinta quilômetros.

A cidade é grande.

Sou um homem que a leva no bolso

sob a forma de um endereço.

* * *

FILHO DE QUEM

Conduziu-me pela mão

o som de membro tão hábil.

Levou-me na direção,

as minha pernas cantando

pedras, tropeços, recantos.

Sentou-me no colo do chão,

desenhou-me a cor da grama,

coloriu-me a terra densa

e suas raízes músculos.

Ergueu-me o rosto pro céu,

a cegar o sol e as nuvens.

Baixou-me o olhar até

o leito onde escorriam

as palavras a criar

o menino já crescido.

Minha mãe com seu vestido,

puído, escondendo os joelhos;

meu pai tropeçando vinho,

gargalhando com os vizinhos.

Eu já era cuidado

ao ponto de cuidadoso

com o que dizia a todos.

Os livros ali tão perto.

Os livros me sussurrando.

Os livros: conselho, relho,

Os livros, sérios, brincando.

Os livros, pais a me dar

um rumo, martelo, murros

necessários no recreio

quando colegas cravavam

receio em quem pensavam

ser filho de pais ausentes.

Literatura, a bênção,

senhora, minha mãe de sempre.