O primeiro livro do poeta NAURO MACHADO, Campo sem base, é de 1958. Nascido em 2 de agosto de 1935 em São Luís (MA), publicou mais de 40 livros, entre eles, duas antologias, uma em 1980 (1958-1979), outra em 1998, Nau de Urano (com mais de 800 sonetos) e Canções de roda nos pés da noite, em edição póstuma (2016) – o último livro, em vida, foi Esôfago Terminal, em 2014.

Ganhou o Prêmio Sousândrade (1958,1964), o Prêmio da Associação Paulista dos Críticos de Arte (1982) e o Prêmio ABL de Poesia (1999). Sua obra foi traduzida para o inglês, o alemão, o francês e o catalão.

Em 2019, a escritora Arlete Nogueira da Cruz (companheira do poeta) organizou o livro Impressões sobre Nauro Nogueira Machado, uma coletânea de 131 textos relativos à obra do poeta maranhense. Em 2002, foi homenageado pela escola de samba Turma do Quinto, com o enredo Nauritânia, a poesia de barbas brancas, e, em 2002, o poeta Hildeberto Barbosa Filho organizou a coletânea Melhores Poemas.

Nogueira faleceu em 28 de novembro de 2015, em São Luís (MA), devido a uma isquemia no esôfago.

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 O PARTO

Meu corpo está completo, o homem – não o poeta.

Mas eu quero e é necessário

que me sofra e me solidifique em poeta,

que destrua desde já o supérfluo e o ilusório

e me alucine na essência de mim e das coisas,

para depois, feliz e sofrido, mas verdadeiro,

trazer-me à tona do poema

com um grito de alarma e de alarde:

ser poeta é duro e dura

e consome toda

uma existência.

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OFÍCIO

Ocupo o espaço que não é meu, mas do universo.

Espaço do tamanho do meu corpo aqui,

enchendo inúteis quilos de um metro e setenta

e dois centímetros, o humano de quebra.

Vozes me dizem: eh, tu aí! E me mandam bater

serviços de excrementos em papéis caídos

numa máquina Remington, ou outra qualquer.

E me mandam pro inferno, se inferno houvesse

pior que este inumano existir burocrático.

E depois há o escárnio da minha província.

E a minha vida para cima e para baixo,

para baixo sem cima, ponte umbilical

partida, raiz viva de morta inocência.

Estranhos uns aos outros, que faço eu aqui?

E depois ninguém sabe mesmo do espaço

que ocupo, desnecessário espaço de pernas

e de braços preenchendo o vazio que eu sou.

E o mundo, triste bronze de um sino rachado,

o mundo restará o mesmo sem minha quota

de angústia e sem minha parcela de nada.

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PRECE À BOCA DA MINHA ALMA

Não te transformes em bicho,

ó forma incorpórea minha,

só porque animal capricho

perdeu o humano que eu tinha.

Guarda, do animal, o alheio

esquecimento. E somente.

Mas lembra aquele outro seio

que te nutriu a boca e a mente.

E recorda, sobretudo,

que não babas ou engatinhas,

a não ser quando te escuto

pelos becos, dentre as vinhas.

Vive como um homem morre:

em solidão e na esperança.

guardando a fé que socorre

em mim, semivelho, a criança.

Mas não te tornes em bicho,

nem percas o ser humano,

só porque a tara (ou o capricho)

deu-me este existir insano.