O escritor REYNALDO DAMAZIO nasceu em 29 de agosto de 1963. Publicou os livros de poemas Nu entre nuvens (2001), Horas Perplexas (2008) – contemplado no Programa de Ação Cultural (PAC), da Secretaria de Cultura do Estado de São Paulo – e Com os dentes na esquina (2015).

Jornalista, trabalhou em redações do centro do país – colabora, ainda, com a Folha de S. Paulo –, em instituições culturais e editoras (revisor da série “Circo de Letras”, da Brasiliense); colabora com revistas literárias (como a Babel Poética), de arte, psicologia e cultura. Com o designer Ricardo Botelho, criou o site Weblivros e o fanzine ZineQuaNon.

Além dos poemas, publicou ensaios e artigos (alguns reunidos em Trilhas, notas & outras tramas,de 2018), traduções (Calvina, de Carlo Frabetti, em 2016), entrevistas, resenhas e depoimentos; organizou Drummond Revisitado (2002), Subúrbios da Caneta (com Tarso de Melo, 2014) e Outras Ruminações (com Ruy Proença e Tarso de Melo, 2015).

Fundou a Portal Editora / Dobra Editorial e hoje coordena o Centro de Apoio ao Escritor da Casa das Rosas, além de ser editor da revista do Centro, a Grafias.

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carece de uma folha

em branco no meio da avenida

como um falso prognóstico

a greve geral

um grave registro por fazer

livros empacotados sem destino

a sonolência do amor interrompido

por um frase torta

essa doida sensação de que tudo desaba

porque você não está por perto

porque a fila não anda

a boca se fecha antes da vírgula

cão que salta sobre a cama

suco de melancia derramado

o universo não conspira, esquece

e a vida espera por relatórios

que o tempo apaga sem dó

um após o outro

os cacos do quadro pop

na angústia da parede

aquele texto do Cortázar

sem pontuação

perdido no redemoinho de mensagens

tão virtuais e quentes

como o hálito no começo da noite

lembrança de aroeira

a cicatriz rosa

no trânsito bloqueado

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MATEMÁTICA DISCRETA

Criar o personagem

vesti-lo, divertir-se

ele pode ser o outro

(um clone clínico, diria o analista)

habitante de alguma realidade paralela

logo aqui

nutri-lo de fantasias, melhor,

taras

até torna-lo interessante

depois matá-lo

exercício aritmético simples

antes que subjugue a consciência

do autor

tão nebulosa quanto este

sonho ou sua

sombra

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MEMÓRIA DA DECOMPOSIÇÃO

A noite não deixa marcas em meu sonho;

os passos se perdem na calçada e nada

pode ser mais preciso, mais tortuoso, que

o esquecimento do desejo, o fim da

fagulha entrevista no olhar que me

procurava (ao menos assim o imaginei)

em dias de vento frio, em noites de

sede e tédio, quando a violência das ruas

gritava nos telejornais e fingíamos que

havia um mundo quase perfeito, circuns-

crito entre bares, cinemas, cafés, móveis

baratos de um apartamento alugado a

preço de banana, no centro velho de

uma metrópole que já não existe.