O poeta e declamador paraense CELSO DE ALENCAR nasceu em 3 de agosto de 1949, em Belém (PA). Estreou na poesia com Tentações, em 1979. Seguiram-se: Salve Salve (1981), Arco Vermelho (1983, reeditado em 1985 e 1991), Os reis do Abaeté (1985), O Pastor (infantojuvenil, 1944, com reedições em 1996), O primeiro inferno e outros poemas (1994), Sete (2002, com xilogravuras de Valdir rocha), A outra metade do coração (antologia poética em CD), Testamentos (2003), Poemas Perversos, O coração dos outros e Desnudo.

Ex-presidente da União Brasileira de Escritores (UBE), em duas gestões (1990-92 e 1992-94), tradutor do poeta nicaraguense Rubén Dario (1987-1916) e palestrante, Alencar é reconhecido como uma das “grandes talentos da Geração de 1970” – o compositor e poeta Jorge Mautner o considera “um poeta da 4ª dimensão, escandalizador e libertador de almas”.

Participou de diversas antologias, entre as quais Poesia Contemporânea Brasileira (2001, de Coimbra), Scène Poétique (2003, dez poetas brasileiros e dez franceses, Consulado da França, em São Paulo), Quando Freud não explica tente a poesia (2007), além de publicações em revistas e periódicos.

* * *

CARTA PARA A MINHA MÃE MORTA

Mãe, há uma loucura às vezes.

Aqui dentro escuto um som distante

de máquinas de serraria.

Pela vidraça da porta vejo

um velho ventilador prateado se movimentando no quintal.

Os galhos das árvores sobem e descem,

repletos de passarinhos vermelhos.

Uma gigantesca onda de loucura me diz:

enforca-te sobre a parede com teu vulto de tontura e fúria.

E os homens gordos das suntuosas lojas de perfume

se escondem atrás das cercas de madeira,

masturbam-se e rastejam pelo capim e choram,

riem, mijam e chamam as prostitutas de prostitutas,

e fumam e bebem sem uma fala que comova,

ou um pequeno discurso de prostituídos

ou uma lambida de língua sobre as mãos.

Os outros, os magros, roçam seus pênis

esbranquiçados nos encostos

das cadeiras do Teatro Público Joseph Morgan

e babam como homens inúteis e insignificantes.

Eu lhes digo: não cuspam no chão por favor.

Há uma criancinha deitada sob seus pés.

Então, levemente se aproxima a nuvem fria

derramando gelo sobre os velocípedes brancos.

E ouço gritos de uma esposa, pálida,

pedindo comida no meio da multidão de

desempregados domésticos e ambulantes

vendedores de sapatos e cintos, masculinos.

Então vou à juventude dos anos

dos meus antepassados para reconhecer

os meus braços e o meu rosto antes que se

desmanchem como as nuvens.

Mãe, às vezes é tudo tão estranho.

Os cobertores da lanifício Ravler Eskle

têm me protegido do frio

e tenho notado as minhas unhas

que crescem como as romaneiras.

* * *

(1)

Disse-me um homem:

tem sangue na tua orelha.

Eu lhe respondi.

Não é meu.

É sangue de luta

de homens velhos.

Brigavam sobre essas pedras

e o mais forte tinha

unhas de metal.

Faiscavam as pedras

quando nelas as unhas batiam.

Separávamos os dois,

eu e meus amigos,

quando minha orelha foi banhada.

E eu disse ao homem:

vês aquela carroça

que se afasta?

Nela são transportados

dois velhos que lutavam

pela posse do rebanho de bodes.

Interviemos com gritos e

saltos sobre o córrego.

Nossos braços eram curtos

e não conseguíamos conter o

choque das cabeças contra as pedras

e cabeça contra cabeça.

Por fim,

vimos a morte,

eu, meus amigos e os bodes.

(de O primeiro inferno e outros poemas)