Nascido em Dores de Indaiá (MG), no dia 14 de agosto de 1902, o poeta EMÍLIO MOURA formou-se bacharel na Faculdade de Direito da Universidade Federal de Minas Gerais (MG). Publicou o primeiro livro de poemas, Ingenuidade, em 1931. Entre os que se seguiram, temos Cancioneiro, 1944-1945 (1945) e Itinerário Poético (1969 e 2002), pelo qual recebeu o Prêmio de Poesia do Instituto Nacional do Livro. Também recebeu prêmios da Academia Mineira de Letras (1949) e do Pen Club do Brasil (1969).

Desde 1924 integrou o grupo que editava A Revista, primeiro veículo modernista mineiro, ao lado do poeta Carlos Drummond de Andrade, do memorialista Pedro Nava e do romancista/cronista João Alphonsus. Colaborou com os jornais Diário de Minas, Estado de Minas, A Tribuna e Minas Gerais.

Foi professor entre 1930 e 1940 a Faculdade de Filosofia da UFMG, tendo exercido outras funções na instituição. Também foi funcionário público (diretor do Departamento de Ensino da Secretaria da Educação do Estado, entre outros) e diretor da Imprensa Oficial do Estado.

Emílio Guimarães Moura faleceu no dia 28 de setembro de 1971, em Belo Horizonte. Em 2002, o Governo de Minas Gerais organizou a exposição comemorativa Poesia, teu nome particular é Emílio.

(a foto, do acervo da UFMG, tem Emílio Moura, à esquerda, ao lado do escultor José Pedrosa e do escritor Murilo Rubião)

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CANÇÃO

Viver não dói. O que dói

é a vida que não se vive.

Tanto mais bela sonhada,

quanto mais triste perdida.

Viver não dói. O que dói

é o tempo, essa força onírica

em que se criam os mitos

que o próprio tempo devora.

Viver não dói. O que dói

é essa estranha lucidez,

misto de fome e de sede

com que tudo devoramos.

Viver não dói. O que dói,

ferindo fundo, ferindo,

é a distância infinita

entre a vida que se pensa

e o pensamento vivido.

Que tudo o mais é perdido.

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COMO SE A NOITE DESCESSE...

Como a noite descesse e eu me sentisse só,

só e desesperado diante dos horizontes que se fechavam

gritei alto, bem alto: ó doce e incorruptível Aurora! e vi logo

só as estrelas é que me entenderiam.

Era preciso esperar que o próprio passado desaparecesse,

ou então volta à infância.

Onde, entretanto, quem me dissesse

ao coração trêmulo:

– É por aqui!

Onde, entretanto, quem me dissesse

ao espírito cego:

– Renasceste: liberta-te!

Se eu estava só, só e desesperado,

por que gritar tão alto?

Por que ao dizer baixinho, como quem reza:

– Ó doce e incorruptível Aurora...

se só as estrelas é que me entenderiam?